Вроде ничего нового...

                За угол где не светится фонарь,
                зима,которая как лето,
                и разъярённо близится февраль,
                официрьё срывает эполеты;
                как этот миг пронзителен и чист,
                где вертикально встали горизонты,
                романтика спускается на лист,
                и строится,как римские когорты;
                за угол шаг и расступилась даль,
                где демонстрации и кумачёвы стяги,
                таков всегда бушующий февраль,
                который спал забытым на бумаге;
                сегодня тоже неспокойно,
                а время и быстрее и драчливей,
                и кто-то укололся больно,
                стрелой с оттянутой тетивой;
                старался предстать скоморохом,
                публично,потехи для,
                почувствовал раж неумёха,
                но веселился зазря;
                заранее вроде старался,
                невидимый,в будке суфлёр,
                но текст не извергался,
                как-будто заело затвор;
                и как-то притих молчаливо,
                зал разбитый на секторы,
                слушая  речитативы,
                про колесницы и векторы;
                знакомое всем безобразие,
                на данном этапе не свёрнуто,
                унылое  своеобразие,
                хлестало,как кровь из аорты;
                долой побрякушек со сцены,
                неволя-удел скоморохов,
                он вскрыл-бы публично вены,
                но стало ему плохо;
                выходит он зря старался,
                когда декламировал "нужное",
                разве что не кувыркался,
                под овации публики дружные;               
                зал пустел на эмоциях ,
                притихшим сидел скоморох,
                кто-то запутался в лоциях,
                кто-то нажал на курок.


                Апрель 10. 2025 г.