Не пишутся

Крокодил не ловится, не растёт кокос.
Надо фортель выкинуть - вылезти из слёз.
Не хватает радости, не играет глаз.
И стихи не пишутся даже через раз.

Через мушку в яблочко, через "не хочу",
Каждому отыщется дело по плечу.
И телега с лошадью, и мешок добра...
А стихи не пишутся, чёрт бы их побрал.

Не хватает буковок в ящике моём.
Что наварим с музами, тут же и пропьём.
Потому, логически, и бардак в стране,
Где стихи не пишутся. Буковок-то нет!

Нет ни сна, ни роздыха. Дохлое зеро.
Только "Ша!" на шкентеле и кирзы ведро.
Потому и крутится здесь кольцо собак,
Раз стихи не пишутся, значит не судьба.

Может быть когда-нибудь вскроют год сурка,
Впишет буквы в клеточки твёрдая рука.
И в конце тоннелевом воссияет свет!
А пока не пишется - во хмелю поэт.

В огороде дядечка, в Риме бузина.
Фермы крокодиловой лучше и не знать.
В молоке кокосовом счастья целый пруд.
Но стихи не пишутся - вдохновенья ждут.