Я не кладезь

Я не кладезь в жизни - просто человек
И не сходится на мне весь опыт клином,
Объективно знаю, что таких за век
Больше тысячи рождается по миру.

Добродетели мои не высший класс,
И такое повторить - под стать любому,
А изъяны наши, кривизна по роду -
Вот где уникальность есть у нас.

Лев Толстой то ли с ироний, то ль в правду,
Говорил слова, что каждая семья
Одинаково счастливая. Что ж, ладно,
А несчастлива по - своему сполна...

Для того нам на картинах высек трещин
Тот художник Хронос, чтоб запоминать
Где наш почерк, отклонение от вещи,
От стандартов общих черт, чем нам не стать.

К идеалу можно только устремляться,
Чтобы смысл всех движений оправдать,
Но достигнуть его - в щепки разбиваться,
Да и стоило того ль, кто б мог сказать?

Да, меняемся, как воды в горных реках,
И на месте каждый атом не стоит.
Но вода всегда вода, хоть грязью мерзкой
Хоть хрустальностью наполнена бежит...

Испаряется она и всё же влажной
Опускается туманами в полях...
То горячая, то тёплая и даже
Льдом становится в морозных городах.

Так и голос остаётся звуком связок,
И дыханием из лёгких под ребром.
Но оттенки, вкусы, тембры - много красок,
Мы запомнимся для слуха в сне живом...

С хрипотцой один, другой писклявый, звонкий,
Вот чуть низкий, вот глубокий, вот дрожит.
Вот и ноты зазвучали в этом тонко,
Во втором - борьба с смирением кружит...

Даже если нам глаза завяжут лентой,
Мы узнаем голос рядом, как всегда.
Всё хранится по чертогам, по аспектам
Наших образов, опорой послужа.

Хорошо однажды нам поможет это,
В самой патовой невзгоде распознать
По особенным изъянам, по приметам
Наших тех, кого любить было нельзя...

По стандарту их нельзя любить, по книгам,
Ведь и пальцы толще, меньше голова,
Искривления, надломы, в сердце стигмы,
А целуем как икону божества...

Каждый первый - он особенный для близких,
Пусть и кажется, что вместе лишь толпа...
Пусть лишь символы и буквы будут в списках,
А за ними - чья-то спрятана судьба.

Пусть под кожей просто кости стали телом,
А из них растут цветы всех наших черт.
И скелеты отличаются в размерах,
И глаза глядят по-разному на всех...

Одинаково лишь щурятся рефлексом,
Когда свет увидят, он сожмёт зрачок,
Преломляясь в наших радужках так честно,
Что меняются цвета ещё разок...

Даже если мы найдём хоть двух похожих,
Всё-равно это не ты, это не я.
И сравнить автоматически не сможем,
Хоть пытаемся оценкой подогнать...