Чтоб уцелела голова

                *     *     *

         Ай – ПЕтри… На вершинах облака…
         По морю ветры гонят бригантины,
         То солнце, то туманные седины…
         Дождь то зарЯдит, то всплакнет слегка…

         Красавец тис, надменный кипарис,
         Кедрач и пинии, средь лАвровых дорожек…
         Что может для поэта быть дороже,
         Чем в полдень теплый, битый солью бриз…

         Как долог день…  как быстротечен век
         Любого, кто средь райского покоя,
         Найдет свой путь иль заново откроет,
         Себя познав, как мир античный грек.
       
         Я под горой библейскою живу,
         Смотрю в окно на зелень крымских сосен…
         Когда в душе тоскуя бродит осень -
         Столетья шепчут вирши сквозь листву…

         И я, собрав энергию в слова,
         Однажды напишу для всех такое,
         Что меч опустит разъяренный воин
         И лука ослабеет тетива,
         Чтоб уцелела чья –то голова
         И заросло травою поле боя.