Парабогемское

В Санкт-Петербурге все что ни есть - к дождю:
сны и любовь, гололед, НЛО, сонеты...
Всё норовит не в ковчег, так хотя б в ладью,
и наплевать, сколько стоит провоз при этом.

В Санкт-Петербурге выжившие мертвы,
мёртвые - живы, тоскуя с картин в бродячей
жирной собаке, приюте бухой братвы,
что посисястей культуру с объедков нянчит.

Даже к сортиру, как жезл, выдаётся ключ,
чтоб, не дай бог, не нагадил бы кто бесплатно.
В Санкт-Петербурге ветра напев колюч
для ключевых фигурок в ловушке пата.

В Санкт-Петербурге скуден набор погод.
Время в подвале центра не ценит драмы -
цербером от живых охраняет вход,
выход от мёртвых - то-ли к громаде храма,

то ли к матрёшкам царей. Не даёт уплыть
ни от потомков, ни от коллег по сглазу.
Внутрь попадает лишь, то что не съел упырь
Санкт-Петербургкий призрак, не злой ни разу,

просто голодный. В созвездье бездомных псов
метеоритом больше, кометой меньше...
В Санкт-Петербурге их пребывание - сон,
больше похожий порой на кошмар кромешный.

В Санкт-Петербурге в дождь остаётся клок
с бока гармонии сфер для латанья лени.
Разве бессменный тенью выходит Блок -
ровно в 12 - оценивать пополненье.