Холодный парк, скрипучие качели.
Пусть замолчат их петли хоть на миг.
Но нет их звуки, будто озверели
И перешли с визгливого на крик.
И в тишине звучит, как гонг могильный,
Их ураганный и писклявый кач,
Их торопливый, сдвоенный, обильный,
Язвительной-больной, тоскливый плач.
Бушует ветер сказочно-сердитый
И гонит туч, неведомо куда,
Над головой безудержные плиты,
Как необъятной пышности стада.
А мне свербят проклятые качели
И тщетно убежать, повсюду глушь.
Их боли откликаются на теле
Подкошенным потоком мертвых душ
И видимо внутри меня пустое
В безликом проросло и умерло,
Унывно и смятенно-холостое
Без нежности апрельское число.
Пытаюсь, обойти его тревоги,
В безмолвии забыться и забыть
О серо-голубом искристом смоге,
Который невозможно не любить.
Об А
9 апреля 2025 года
качели
© Copyright: Эдуард Фурсов, 2025
Свидетельство о публикации №125040908089
Свидетельство о публикации №125040908089
Рецензии