Три дня снега, или Застывшая Матрица

Пришел в апрель тот чистый снег,
Его ждала Душа поэта,
Шла тихо безысходно где-то,
И начинала свой разбег.

О, Вы, Хранители Причин
Безмолвной птицей в Поднебесье,
Как невесома тень личин,
Но, вопреки, не смолкнет песня.

Разбитыми на миллион осколков,
Парим снежинками над бездной,
И лёд под маской, он не местный,
И ненависть, с её иголкой,

Вонзаясь в тишину рассветов,
Внутри которых, переплавляя снег лицом, - в огонь, так ждал я лето!.
— Всё так же холодит издёвкой,
И в смерти фрак  она одета.

Но, как же вольно мне, на снежной целине,
Рассыпался Агента Смита злобный облик,
Победно вышел в белый цвет сей, Азъ есмь неторопливо,
Серьёзно ранен был, но снег обнял меня, Божественно-Красиво!
И вот, стою, к циклона центру, будто Избранный Тобой, приник.

И город, будто бы стеклянным стал
И лёт снежинок замер, на мгновенье.
Морозной свежестью качнуло Провиденье,
Сбой в матрице вдруг растворил животного оскал.

И Дух ликует: три дня пробыть в Дворце нетающего снега!
В апреле-то, где меж ветвями птицы уж щебечут,
Быть Избранным - как быть влюблённым в завершенье Века,
Быть воскрешённым - знать: Владыка, Царь души моей, всегда Излечит.