Чтоб завтра всё... До тла спалить?

Есть времена, где солнце — смертный грех.
Не человек — кто в наши дни живет.
Марина Цветаева


Порой остаться... Человеком!
Не просто в этот - страшный век...
Когда вам в спину шьют "С приветом!",
Средь на крови... Хмельных утех...

Что на арене... Гладиатор?..
Иль хищный рёв слепой толпы!
Всё сталинисты... демократы...
Да, оглянись... Кем стали вы!..

А мы по кро'ви - всё же братья?
Когда нам враг всегда один -
Кто за линейкой шлёт проклятья
И стали тонн лихих годин...

А мы с друг другом что-то делим...
То, что нельзя - в нас разделить!
Ломаем в доме - в общем стены...
Чтоб завтра всё... До тла спалить?

---


Кто же? в нас водит пером...

Не узнаю в темноте
Руки — свои иль чужие?
Марина Цветаева


Руки свои... Иль чужие...
Кто же? в нас водит пером...
Словом!
Здесь шьёт ножевые...
Да и к чему... На потом?

Век...
Понаставит нам новых -
Дырок! в озябшей душе...
Лучик? Пусть здесь за основу...
На этом... Хмельном вираже...

Водит...
И шьёт наши перья...
Крылья... Чтоб завтра летать?
И где безверье - нам Веры...
В нашей же тьме...
Не пропасть!