Чумной домовой

Давненько мне тошно, плачевно и дурно.
В бетонно-кирпичном ките нелегко.
Уродище города карикатурно,
а смертные туши - наследье его.

Жаль, не увернуться от каменных взглядов,
в каких никогда не бывала любовь.
Стараюсь не быть в чуждо-мелких отрядах,
блуждаю меж частых пивных животов.

Позёрство во всех, кто был раньше нормальным.
Счастливцев не вижу. Быть может, я слеп.
Живут все с одной лишь идеей - карманной,
отнять у соседа добытый им хлеб.

Нет хобби и счастья, добра и опоры.
Есть лишь работёнка для нужд ЖКХ.
Нет больше поэтов. Одни щелкопёры.
В блокноте сто строк, да и то - шелуха.

Моё удручение кажется вечным.
К себе ненавистлив, токсичен и строг.
Белеют (и радует это, конечно)
куски разделительных лент вдоль дорог.

Душа, как коптящий подвешенный факел.
Терпения нет. Лезу на абордаж.
Внутри полыхают багряные маки,
коль в сребролюбивых я вижу их раж.

Бывает, что видятся скотские черти.
А впрочем, я сам, как чумной домовой.
Живу и отчаянно жажду лишь смерти,
как юный солдат, что желает домой.