Размышляя о Пушкине

Любимец осени усталой,
Зимы янтарной верный друг!
Поэзия-  как лист опалый,
Весною возродится  вдруг.
Не смел писать темно и вяло,
Как  Ленский  трогательно пел.
Убить поэта - это мало.
Он собственную   смерть  прозрел.
Так ясно видел он картину;
Всё тот же, как в романе,  снег
 И Черной речки паутина,
И смертоносный пистолет.
И пятна  красные на  белом,
И  ворс  военного сукна,
И чувства, что бывало  грели,
И чтенье писем у окна.
Он на себе поставил точку,
И был раздумьями томим.
Никто не знал того, что хочет
Он мёртвым быть, а не живым.
Измена! Ревность!
 Всё пустое!
Он не такое б перенёс!
Но после  прозы  "Пугачёва"
Всё повалилось под откос.
Да знал ли кто, какая мука-
Держать  истёртое перо
И ждать единственного звука,
И не дождаться,  как назло!
Лишившись дара, неуклюже
Ещё  лет десять прозябать?
И знать, что никому не нужен?
Уж лучше сразу расстрелять.

Избыток лет ли тут причина,
Иль материальных тягот груз?
Но всё ушло, что было чтимо,
И горше нет  измены Муз!
Уйти из жизни по-английски,
Не потревожить никого.
Ни царский двор, ни самых близких
И даже сердца своего.
Слыхали ль вы?  раздуют сплетни
Непосвещённые друзья.
Им невдомёк, что есть на свете
То, с чем поэту жить нельзя.
Неужто он забыл, что в пору
Расцвета вдохновенных сил
Он памятник нерукотворный
Себе навеки водрузил?
И этот памятник нетленный,
Его чарующий  овал
Над площядями всей вселенной
Стоит, как  чести  идеал.
И я по тропке незаросшей
Иду к нему, держа в уме
 "Онегина",  стихи и  и прозу,
Что с малых  лет звучат во мне.