О, кто б мог знать, как тянет дни —
Нужда, в лице своём без кожи.
Сначала шепчет: «Потерпи…»
А совесть душу жмёт: «И всё же…»
Он сам себе твердит: «Не грех,
Да это ж жизнь, не мне судить.
Случилось — да… А где успех?
Мне б только выжить… где там жить…»
Он часто шутит: «Так вышло, браток,
Я ведь не зверь, не пёс, не вор…»
Но ночью — словно потолок —
Нависнет мысль и жжёт позор.
Он видит взгляд своей жены,
Он слышит, как дитя вздыхает…
А в сердце — груз немой вины,
Что днём и ночью не стихает.
Он ел людей — не плоть, а честь.
Он пил вино из лжи и страха.
Он жил — и гнил. Он в этом весь.
А душу не снимешь — она не рубаха.
Бродил будто в белом пальто по плацу,
Словно ни в чём никогда не замазан.
Подкладка черна — не скроешь гнильцу,
И совесть прошепчет: «Ты не был наказан».
Белое пальто
© Copyright: Илья Розанов, 2025
Свидетельство о публикации №125040805940
Свидетельство о публикации №125040805940
Рецензии