Милый дед мой, я снова к тебе не дошёл...

Милый дед мой, я снова к тебе не дошёл.
Не доехал. Пойми, мне ведь некуда ехать.
Дядька продал твой дом, и решил, что ему хорошо,
Только мне, почему-то, совсем не до смеха.
Наша яблоня сгинула, твой огород опустел –
На задворках сваяли «дворец» нувориши.
И сгорела во времени мягкая ваша постель,
И сарай разметали хозяева, вовсе – не мыши.
Лишь остался нетронутым худенький кустик ирги,
Он все так же, как прежде, для птиц плодоносит обильно.
Или, может, сегодня не с той я «поднялся ноги»?..
Впрочем, боль о тебе бесконечна и даже всесильна.
Милый дед мой, ты знаешь, мне некуда топать, идти
В том далеком краю, где мы счастливо жили с тобою,
Лишь под сердцем я чувствую тот монохромный мотив,
Что, на лавочке сидя, тихонечко пели с любовью.
И горчит синева на губах – то небесная твердь
Разливает на зыбкую землю законы, заветы.
Ну, зачем дядька продал твой дом? Где ответ?
Он ведь продал не дом, а заветную дверь в наше лето!