Прости, мой хороший...

(Посвящение  тем, кто в 90-е уберёг Россию от распада).

Его хоронили.
Декабрь бесснежный просыпал на гроб горстку мелкой пороши. Слов было не много - венков было много…
А чуб золотой на лице белом-белом колючим дыханием ветер ерошил.
И матери шёпот набатом стучал по ушным перепонкам огромной толпы молчаливо-застывшей: «Прости, мой хороший… Прости, мой хороший…»
И боль эту каждый прочувствовал кожей. Она всё шептала: «Прости меня, милый. Прости, мой сыночек. Прости, мой хороший, за то, что таким я тебя воспитала. За то, что я брони тебе не искала. За то, что в свои восемнадцать, как должен, присягу ты принял, в бою ты не струсил и раной тяжёлой твой орден заслужен, за то, что предательства яд сладко-манкий тебе был не нужен, за то, что подранком страною был брошен, и мир до кровати больничной был сужен. За то, что спасти я тебя не сумела, когда вся страна мне помочь не хотела в заботах о тяжко израненном сыне, когда я до ванны «скелет» твой носила, когда ты от боли весь корчился в муках…

Я Бога просила, что б больше разлука не встала меж нами…

А если бы знала?  То всё б поменяла?..

Прости, что таким я тебя воспитала...

Я б всё же в тебе ничего не меняла».