Час пик

По сантиметру двигаюсь медленно.
В чёрный затянута водоворот.
Щёлкает лента металла коленями.
Я вместе с ней отправляюсь на взлет.
Взгляд упирается в кофту с заплатами.
Шарфик цветастый накинут поверх.
Кофта со мною плывет в эскалаторе,
как под водою, медленно вверх.
В этой случайности плена текущего
будет ловить мой скучающий взгляд -
лампы навстречу, но мимо бегущие,
сверху и снизу людей смятый ряд.
Только минута. И, кажется, меньше,
чтоб отдышаться и просто стоять.
А эскалатор, железные клещи,
будет меня из земли выдирать.
Только минута в себе разобраться.
Молча и честно. Лишь прямо и вверх.
Где, как не здесь, до нутра докопаться,
как на духу, но прилюдно, при всех.
Тихо дрожат подо мною ступени.
Страшно, наверно, им также, как мне.
Если б я встать бы могла на колени,
перед собой у себя в глубине,
чтобы сказала себе в оправдание,
иль приговором себя заклеймив?
Что моя жизнь -  череда опозданий,
дел -  недодел, да и чувств недолив.
Вечно спешащая, вечно бегущая,
накоротке, впопыхах, невпопад.
Чуточку добрая, чуточку злющая.
Зимний, заросший сугробами, сад...

Кофта расплылась в неоновом свете,
чуть пошатнулась, шагнула вперёд.
Все за себя мы однажды ответим.
Жизнь - эскалатор на эшафот.