Монолог подковы

Старею... Доживаю третий век,
Но чувствую: ещё немного сдюжу,
Пока кому-то тусклый свет мой нужен,
Пока я чей-то мощный оберег.

На памяти моей - дожди, снега,
Промерзшие по осени дороги,
И бесконечные повозки, сани, дроги,
Фырчанье, ржание и резкий звук хлыста.

Во времена гусар и юнкеров,
В дороге до пиров, балов, приёмов
В ночи казалось: кони невесомы,
Лишь выдавала музыка подков.

Я помню этот грохот мостовых,
И в бесконечных трясках колесницы...
Подкованная мною кобылица
Неслась в упряжке огненных гнедых.

О, сколько вёрст мне довелось пройти,
И сколько раз познать игривый норов
Разнузданных коней, под чьим фавором
Цыгане расселялись по степи.

Уместно ли о чувствах говорить
Бездушной ржавой старенькой подкове?
Но мне близка по плоти и по крови
Моих хозяев грациозных прыть.

Сколь мне еще гореть? Каков мой срок?
Нет смысла ждать от времени ответа,
Ведь знаю по себе: пройдёт и это,
И жизнь начнёт ещё один виток.

А он начнётся не в пути - в миру,
Над чьей-то скрипом говорящей дверью,
Как часть простонародного поверья,
Что счастье в этот дом я принесу.

И скольким поколениям ещё
Дарить добро и приносить удачу?
Пока живу - я очень много значу,
Мне рано в печь, там слишком горячо...