Стихи - такие же картины,
Но только вернисаж - внутри.
И если слеп наполовину,
То хоть ты слушай, хоть смотри,
Но рифм ты свежесть не оценишь,
Недополучишь ритма тут,
И никогда уж не изменишь
Привычный свой земной маршрут.
А в это время где-то гений
Уже взлетает в облака,
И без каких-либо сомнений
Картину пишет. На века.
Его словами, несомненно,
Сто тысяч миллионов раз
И восхитятся, и уж, верно,
Цитат нарежут. А сейчас
Он вылетел в седле Пегаса,
И выше, выше всё парит,
Достиг давно вершин Парнаса,
И перестал писать. Творит.
Стать демиургом может каждый.
Не каждый может всё отдать
За то, что он считает важным,
Чтобы творить. Чтоб создавать.
Но, тем не менее, поэты
Ещё, как эльфы, не ушли.
И в этот мир по капле света
Несут - и столько принесли!
Поэт
© Copyright: Юрась Барчук, 2025
Свидетельство о публикации №125040704988
Свидетельство о публикации №125040704988
Рецензии