Двор детства

ДВОР ДЕТСТВА
Друг Мишка русским был евреем**.
Страсть к одиночеству питал.
Читал и мыслил. Духом реял
в Античном. И себя пытал.

В науках. Шахматах. Стихами
мозг воспалён с рожденья был.
Куплеты по ушам стегали,
рождая нездоровый пыл.

Тянуло к знаниям и прозе –
на медицину вдруг запал.
Как Вересаев, в той же позе,
но быстро кончился запал.

Любил, бывало, прогуляться
по тихим улочкам Москвы.
Там вечеров рекламный глянец,
как панацея –  от тоски.

А что Моршанск? Работа. Быта
непреходящее лицо.
Однообразна дней орбита
и всё сужается кольцо.

Писал стихи, и я не скрою –
я белой завистью сгорал.
Но к сожаленью – лишь порою,
капризный бог тобой играл.

Твой ум к познанию стремился
и ты неплохо врачевал.
На все угрозы экстремизма
корректно, вежливо чихал.

Была душа легко ранимой
и жизнь трясла тебя не раз.
Друг Влыкман в роли побратима
ушел недавно, без прикрас.

Идут года, и мы стареем…
Блуждает юных лет прибой
по парусам, скрипящим реям –
из тех морей, где мы с тобой
               
в далёком детстве плыли рядом –
наш двор, футбол, речной простор…
ушедший мир нам был наградой,
а новый век крыла простёр.

Нас обкатали в новой эре
торговля, бизнес, криминал.
Еврей, рождённый в эсэсэре –
всё понимал и принимал,

как разделил, и я по сути
с тобой безрадостно года.
В пустыне –  ветер голосует!
Нам жизнь в конце не угадать.

И вот он, возраст пенсионный.
Зарплата. Пенсия. Покой.
Доносит ветер из Сиона
достаток. Вопли войн. И зной.
* * *    

PS ** Михаил Шифрин