Вновь тоскует поэта душа

Вновь тоскует поэта душа,
И Балтийское море в печали,
Все стихи про меня и тебя,
И размытые синие дали.

Чтоб любили меня, не просил,
И я силой не брал, можешь верить…
Верным сердцем, всегда, я, любил,
И в измену любую не верил.

У деревьев осенних нет чувств,
Умирают деревья на время,
Как осеннее небо я пуст,
Я уже не в тусовках и в темах…

Что пройдёт, то никак не вернуть,
Можно только хранить чтобы вспомнить,
Или плюнуть на всё и вздохнуть,
И забыть… Листья осени стонут.

Осень это пора для стихов,
Про тоску, про любовь, и другое,
Только больше хотелось бы слов,
В этом Мире где всё непростое…

Сердцем стал для одних я другим,
В этом красно-зелёном Стокгольме,
Где живу абсолютно чужим,
Но, я в целом, пока ещё, в норме…

С философией очень шальной,
Дотянулся почти до Сократа…
Человек сам себе дорогой,
Без понятий о жизни, стократно.

Что мне Мир, если Мир весь слепой,
И глухой, если Мир бренный этот,
Может быть перезрел я душой,
Из-за этого Старого света…

Я не кланялся всем и не льстил,
Может быть я счастливый всем этим,
По другим я понятиям жил,
Умирать буду честным поэтом.

Снял бандитскую шерсть дурака,
Что прилипла ко мне неслучайно,
Человеком же был я всегда,
Остальное останется тайной…

2023-05-01