Из размышлений

Бинт на столе, зелёнка... Они от ран...
Что ещё прислонить к рваной душе?
Струпья кровавые... Гомон окрестных стран...
Судят и рядят... Опять твоя боль – клише...

Мама умела подуть и поцеловать
воздух вокруг тебя – золочёный нимб...
Сможешь ли ты, как она, себя раздавать?
Себе – лишь бы выжить, а всё остальное – им?

Мир, как ребёнок – время разбитых колен.
Чёрные тучи проклятий и скрежет зла...
Бог взрастил зелёное – дни перемен –
войны и слёзы мы сами... Убить... Наслать...

Где же набраться блага – да чтоб для всех?
Хитрых и глупых? Злых и добрых? Святых?
Войны вспахали поле – теперь чем сможешь засей!
Бог без рук, ты же сможешь – ну что застыл?..

*

Світанок. Мапа червона і траурний день.
Надворі горобчик цвірінькає перші новини.
Обіцяний дощ десь у іншому місті іде.
А вітер дерева розчісує, гладить по спинах.

Спить киця, згорнувшись в сіренький вузлик тугий.
Тривога скавчить про звичну до сказу загрозу.
Війна, мов по "клаві" вистукує: дрони – це проза...
І в світі стає більше болю, жахів і огиди...

Замовкли птахи. Навіть вітер весняний принишк.
Тільки бруньки розгортають весняну розраду.
Шукаю, куди би запхнути безрадісну правду.
Про колір вогню і про обіцяну тишу...

*

Делиться можно, когда что-то имеешь или умеешь...
Когда раздаешь, кажется, что расширяешься, как вселенная...
Хотя не претендуешь на величие,
ведь всего-навсего – маленькая лужа,
в которой кроме грязи и сора отражается небо...

*

Даже если проспишь – выходи,
к утренней колкой прохладе,
и к незакрытой тетради
крадучись подойди,
чтоб написать – я жива,
просто слегка поседела,
птицей на ветку присела,
чтобы чирикнуть слова...

*

Вот такая мелочь степная:
никто не садил, а растет,
никто  как зовут не знает,
но радует каждый год
цветами и листьями, светом
крошечной, но любви,
а клумбы молчат об этом,
ведь степь и у них в крови!