Как всегда: жизнь проходится прессом
По свежайшей полоске рубца.
Уходила в туман стюардессой:
Улыбаться - ну так до конца.
Все пошло не по нужному плану,
Отмотать - не открутишь назад.
Прикрывая смертельную рану,
Я бреду по стеклу наугад.
Доползла, как иссякли все силы
Обескровленным клоном себя.
Все равно на венцы и на вилы -
Пусть встает сколько хочет толпа.
Не случились ни взлеты, ни срамы,
Не попалась: не пойман - не вор.
Зализав застарелые травмы,
Я шепчу себе, как наговор:
«Потерпи, будет тише и проще,
Снегом спрячет бессмертный февраль.»,
Все слова, как сквозь водную толщу:
Вроде б слышно, а вроде едва ль.
Сколько хочешь кричи - докричишься,
Как метели ударят июнь.
Так и стало: и проще, и тише,
И не видно ни солнца, ни лун.
А по поздней весне спрячут кроны,
И останусь здесь долго, назло.
Я в своей норе, как в бастионе:
Слишком пусто, но очень тепло.
Бастион
© Copyright: Ная Цой, 2025
Свидетельство о публикации №125040702634
Свидетельство о публикации №125040702634
Рецензии