Роза. Из Уильяма Блейка

Ты, роза, больна!
Ночной червячок,
Летевший сквозь вихрь,
Закрался в твой сок

На ложе твоём,
Чей красен цвет,
И в жизнь твою влил
Свой чёрный секрет.


Рецензии