Мудрец

У меня в голове вопросов наберётся на целый список,
Но кто мне на него ответит - это самый большой вопрос.
Иногда что-то замечтаюсь, и как будто ответы близко:
То ли все у меня под носом, то ли слишком уж задран нос.
Мудреца бы. Такого, знаешь. В одеянии, чин по чину,
Чтобы ждал меня, ручки свесив, на какой-нибудь там горе.
Правда, я не дойду с артрозом, и с декретом я тоже мимо,
Так что лучше он пусть на лавке подождёт меня во дворе.
Мне неважно, по сути, кто он. Бородатый ли. Может, лысый.
Может, лекарь. А, может, слесарь. Может, кесарь. Я б приняла.
Я скажу ему: "Милый дядя, тут имеется ряд коллизий,
Я немножко не понимаю. Поясни-ка, что за дела.
Что с теорией Янга-Милса? Да расслабься, такая шутка,
У меня тут чего попроще. Например, почему опять..?"
Посмотрю в его ясны очи, так, что станет легко и жутко,
И пойму, что с таким вопросом лучше даже не начинать.
Мудрецы говорят неспешно. Мудрецы, они, терпеливы.
Им ведь некуда торопиться, пьют и то, небось, по глотку.
А я воду хлебаю залпом, и, наверное, справедливо,
Что их все отправляют в горы, пусть шагают по холодку.