Хаос незаправленной постели.
Кляксы на запыленном окне.
Старый город мой в конце недели
Дремлет в ярко-белом полотне.
Медленно сварил полчашки кофе.
В сторону отринул грусти гнёт.
Как Христос, распятый на Голгофе,
Сердце вдруг воскресло и идёт.
Что ж нам, смертным, ныне остаётся
В серости заснеженного дня?
Только возжигать большое солнце
Пламенем душевного огня.
Где б тогда и с кем бы ни носило
В сумраке и на исходе сил,
Вспыхнет в сердце новое светило,
И воскликнешь: слава богу, жив!
Хаос незаправленной постели
© Copyright: Руслан Шамшин, 2025
Свидетельство о публикации №125040604721
Свидетельство о публикации №125040604721
Рецензии