Во мне бушуют смерчи из желаний

В пах получил апрель!
В сознанье побелело.
И как извёстка кожа побледнела.
Нет осознания что что-то заболело,
лишь шок сковал опять во льды капель.

Удар противный — все цветы погибли!
Не знают почки как себя вести.
Никто не скажет: полно, не грусти!
У всех лишь ненависть в глазах, Зима, прости,
но это подло... Иль тебе мозги отшибли?

Зачем явилась Ты надев покровы смерти?
Уже и бабочки проснулись и жуки.
И потянули, как малютки, лепестки
в доверии, с улыбкой, кисть руки
к весеннему моменту круговерти.

Ты забрала у миллиардов их дыханье!
Вот бездыханна почва словно плоть:
цветок не в силах груз твой побороть.
Скворец молчит: я тут нежданный гость.
И в небе сером нету синего сиянья.

Во мне бушуют смерчи из желаний:

Зима, любимая и хочется бежать
и запахом морозным вновь дышать,
и брать в охапку снег, в снежки сжимать,
и протоптать дорожки - иероглифы посланий!

Но что сказать той бабочке что в парке
ещё вчера крутила сальто, петли, арки?
И что сказать чернеющим скворцам
что по листве ходили словно по дворцам,
скакали в ветках обсуждая дом птенцам?
Хожу и слушаю безмолвье в лесопарке,
а чувства с мыслями, как банный пар, грузны и жарки!