На склоне дня не будет песня спета...

На склоне дня не будет песня спета,
Мир застывает предвечерней тишиной,
Лишь страстный взгляд безмолвного поэта
Внимает образы, несущие покой.

Бутон цветов к полудню распустившись,
Согретый солнечным лучом, нежась,
Он лепестками пред пчёлами раскрывшись,
Нектары воздаёт, даруя свою сласть.
И кликом возвещают все птицы вдохновенно,
Что день был не напрасным, кивая головой;
И ветра вздох последний прибудет безответным,
Молчит объятый думой ответ сего поэта
И краски застывают закатной пеленой.
Не дрогнет лист в молчанье затаённом,
Не скрипнет ветвь листвою окружённой,
Трава безмолвствует, кустарник не шумит,
Природа замирает, родник лишь чуть журчит.
К безмолвию стремятся улиц дали
И загорится тускло предночной фонарь,
Здесь роща неподвижна, засыпает,
И всё стремится к сну и день устал.
А краски дня тональностью поблекнут,
Октавы солнца не утруждают слух
Своим теченьем; лишь еле слышен звук
Пред нощью он будет ждать ответа.
Ответ придёт - не может он забыться,
В бурленье дня не слышен его вдох,
Готовится и выдохом случится,
Неся прилежность изысканностью слов.
Не позабыт в нём день кипящей жизни,
Где радости степенною красой
Прошедшей, но оставшейся живой
В речах пиита, обретая новый смысл.

На склоне дня не песней будет спета
Беспечной одой предсумрачная мгла,
Устами окрылённого поэта,
Кому-то славу, кому-то сон неся,
Всё застывает до следующего дня.


05.04.2025