Путь старого художника

Под серпом луны,
Той,
Что заглядывает сквозь полуокна
И затемняет мрак,
Я -
Старый художник,
Сижу перед мольбертом,
Погружённый в созидание.
Что же открывается глазам?
Ставни закрыты
И только огонёк горящей свечи вырывает из теней скромный быт,
Полный тяжёлого труда
И нищету.
Величественная тень размыта на обоях,
Как незримый страж,
Посланный судьбой,
Обременяющей душу страданиями и муками тишины,
Где на холсте,
Словно отражение моих страданий, проявлены несмело мечты.
Я сижу, согнувшись,
Одинокий,
И лунный свет
Проникает в пространство полуокна,
Выхватывая из глубины
Мой усталый лоб с разбитыми очками,
Редкие седые пряди,
Заплаканные глаза
И взгляд,
Убегающий вникуда,
Как моя изогнутая спина,
Будто бы не имеющая смысла,
Но полная переживаний.
Я всё ещё сижу здесь,
Впав в тихую мечту,
Творю, творю, творю…
Талант, что дан мне,
Не прогнётся под тяжестью суеты,
И не служит утолением одиночества.
Это дар,
Дар,
Ниспосланный свыше,
У каждого он свой.

Не вспоминать о прошлом,
Не думать о тяжести,
Не роптать,
Но верить тому,
Что мой путь - это
Процесс творчества,
Путь созидания,
К небесам.