Бьётся строчкою пульс живой.
И пальпируют в темноте
Каждой буквою текст больной
Доктора, только всё не те.
А простуженный пустотой,
Сам на нитке между миров
Здесь завис. А миры не те,
Как диагнозы докторов.
Ампутацию ль прописать?
Очаговую вспышку чувств
Препаратами подавлять?
Лечит солодовый вкус?
Иль собрать, убивая боль,
Франкенштейна весёлых строк?
Одиночество за собой
Уведёт он в свой уголок?
В тишину глухоты пустынь,
Где излившись сама собой
Воспалений словесных стынь.
Кашель чувственною строкой.
Бьётся строчкою пульс живой...
© Copyright: Александр Коршунов 4, 2025
Свидетельство о публикации №125040500891
Свидетельство о публикации №125040500891
Рецензии