Весна придёт, без стука, не пугая,
Откроет двери тихо, чуть смутясь.
В конце - одета, в марте же - нагая,
И разольётся, словно с мёдом сласть.
На почках липких живы поцелуи,
На фонарях мертва двадцатых пыль.
Не говори весне плохого всуе,
Из комьев грязи сотворится шыль*.
И хочется мечтать, что будет здесь в июне,
И хочется поверить, что рассвет силён.
Там где-то Грей спешит к Ассоль на шхуне,
А я сижу на поле, где пробьётся лен...
*гладкая, ровная поверхность
А я сижу на поле
© Copyright: Инга-Елена Рыбина, 2025
Свидетельство о публикации №125040507631
Свидетельство о публикации №125040507631
Рецензии