Я свой разбила сад на склоне дней,
Где почва — память, а вода — печали.
Сажала веру средь сухих корней,
Но сорняки надежды заглушали.
Я дёргала сомнений злую вязь,
Питала нежность робкие побеги.
Была забота с каждым днём тесней,
Но расцветали колкие омеги.
Соседки шепчут: «Брось, земля мертва,
Не приживётся здесь твоя отрада».
А я всё жду, едва дыша, едва,
Когда взойдёт цветок иного сада.
Пусть лепестки неярки, холодны,
Пусть аромат их горек и тревожен.
Но это мой, мой сад из тишины,
Где каждый вздох несбывшимся умножен.
Я не уйду, не вытопчу мечты,
Хоть знаю — чуда ждать уже нелепо.
Но в каждом стебле этой пустоты
Живёт моё упрямство против неба.
Сад несбывшихся цветов
© Copyright: Марина Войнич, 2025
Свидетельство о публикации №125040507174
Свидетельство о публикации №125040507174
Рецензии