Пенза

Город, вышитый временем на холсте губернии, 
где Сура, как шёлковый шов, 
встречает закаты, рассветные бдения, 
а веков перезвон – в перекличке мостов. 

Здесь стены – скрижали, чьи трещины – знанье. 
Дожди и морозы в них пишут текст. 
Сюда стекались купцы и дворяне 
в поисках выгоды и невест. 

Мост – арфа без струн. Там ветер играет 
на рёбрах его в предвесенней мгле… 
Холм  – тайна. Никто её не узнает. 
Пенза – тихая притча о вечной земле. 

В парках – шорох эпох. Карусели-маки 
кружатся. Листьев сиротский полёт. 
Колоколен персты, вонзённые паки 
после уже миновавших невзгод.

Город – создатель, молчальник и пряха, 
прячет в карманах и бунт, и печаль, 
ветер да хмель ему вяжут рубаху, 
а тополя ткут пуховую шаль. 

Время приносит и горе, и счастье 
жителям, улицам, Пензе моей.
Годы, как кони, неистово мчатся 
в вечность из древних и нынешних дней.