А потому что - кончился батон

А по утрам весна ещё фригидна,
Синичье тельце просится в ладонь,
Но суше всё земля… В печи огонь
Так пляшет, что почти что не обидно

За холод на рассвете и в закате,
За то, что, - как обычно, - проиграл,
За тишину, что как ни набирал, -
По-прежнему всё мало. И не хватит.

Дороги остриё – хвалёным полем,
И небо мчится, солнце, облака,
И параллельным курсом – пустельга
Мышкует. А не знавший пропоёт, - на воле!

Какая воля? Чья? Где этот механизм,
Скрипящий, но логичный до отврата?
Не надо! Умоляю вас, - не надо!
Оставьте просто ветер и каприз.

Оставьте! Вы рисуйте, вы пишите, пойте.
Неважно качество, быть может, в чей-то день
Рисунок ваш, - для вас лишь дребедень, -
Вдруг станет чёрточкой судьбы на повороте,

Судьбы того, кто будет после вас.
Иль вместо… Обрисуйте в красках
Вы сами. Все живём мы на подсказках,
То явных, то запрятанных от глаз.

Я есть подсказка. Больше ничего!
Огонь в печи, и вечер без названья.
Заняться что ли, правда, мышкованьем?
Да ремесла не знаю я сего.

И потому, - в апрель со всех сторон
Кормлю ворон я. Снова круассаном.
Не потому что я богатым скоро стану,
А потому, что – кончился батон.