И вот моё сознанье расширяется,
как зорб, как полый шар из плексигласа,
я в нём - шальная белка, что гоняется
за кончиком хвоста по получасу.
Мой мозг перевернулся в круговерти
короткого пролога фестиваля,
я слышу нечто о Шамо и Верди
и чту таланты Рославца и Вайля.
Я ничего не знал об Арво Пярте,
о Банщикове и Белодубровском -
бельчонок мой ободран, и, распятый,
горжеткой на Ирине Понаровской
повис, вцепившись коготком в эстраду:
на трёх аккордах, плоскую, земную,
но Дарья напоёт ему руладу -
и он проскачет день напропалую.
Спасибо, Даша, за примеры стилей,
полифонию неземных ноктюрнов,
мы не в ту дверь вошли, похоже, с Филей,
но вышли: я писать, он петь - культурно.
Впечатления от пролога фестиваля Рославца и Габо
© Copyright: Алексей Алексашин, 2025
Свидетельство о публикации №125040500226
Свидетельство о публикации №125040500226
Рецензии