У поэтов мозги набекрень

У поэтов мозги набекрень.
Кто, скажите,  наплёл вам такое?
Дескать, чушь сочиняют весь день
И не знают ни сна, ни покоя...
Мы, поэты, обычный народ.
Просыпаемся вместе со всеми.
Дом, работа, семья, огород,
И в беседах привычные темы.
Надо утром готовить еду,
Надо вечером вымыть посуду,
В огороде посеять гряду,
Перегладить постельного груду.
Но при этом не спит голова,
А глаза подмечают явления.
Вспыхнет слово, а может и два...
И рождается стихотворенье.
Ты порой прогоняешь его,
Как во сне надоевшую муху.
Но не слушает стих ничего
И жужжит неотвязно над ухом.
Негодуешь – зачем это всё,
Размышляешь - кому это надо?
Только тайна зелёных озёр,
Выплывая, стоит перед взглядом.
Только утренний сказочный лес
Посылает сердечно приветы,
А лазурь необъятных небес
Так и рвётся из жаркого лета.

Всё, что видишь, рифмуется вмиг,
Через мысли пройдя многократно,
Чтоб смеялся весёлый  родник
И яснели на солнышке пятна.

Чтобы пелись простые слова,
Щебетали короткие строчки...
И пускай заболит голова
До последней поставленной точки.
Может вечное, может быть тлен...
Что-то время, как ливнями, смоет.
Не бросайте на лириков тень!
Не мозги, господа, набекрень,
Это души не знают покоя!