Я застыл у окна, словно воск на свечах;
В высоте облака, на их сизых плечах
ожерелье из капель хрустальных вот-вот,
разорвётся от груза нанизанных вод
И обрушится ливнем из труб серебряных,
набираясь в ларцы распахнутых луж
миллионами бусин, небом потерянных,
как сбежавших на землю влюблённых душ
Душ вернувшихся в город ночей побелённых,
Обручённых задумчивой тайной дождя
Отражением неба посеребрённых
В лужах питерских вновь свою жизнь обретя
В ожидании дождя
© Copyright: Павел Гутовский, 2025
Свидетельство о публикации №125040308266
Свидетельство о публикации №125040308266
Рецензии