До того, как Душа...

Грустно.
Ветер вымарал грязью снег.
Чувство.
В котором напрочь отсутствует грех.
Больно.
Не по телу ножом - по Душе.
Мысли.
Бьются бешено в карандаше.
Пишут.
Красно-красным на белом листе.
Шёпот.
Слышен мною под снегом в листве...

Этот шёпот просится в строки.
Это - шёпот прошедших лет.
Это шёпот от тех истоков,
Где меня - как и многих - нет.
От него я не в силах скрыться -
Стародавнею сгнившей листвой
Шелестятся его страницы -
Он цепляет рассудок мой.

Не виной, не упрёком,- просто
Лет прожитых мне не забыть.
В них я был ведь не только гостем -
Довелось и страдать, и любить.
Довелось улыбаться людям,
Чтобы с ними добрее стать...
Довелось в разноцветьи буден
Чью то жизнь, не спросясь - забирать...

Довелось.
Доводилось.
Было...
Не кляну, не терзаю,- нет -
Душу, чтобы она не стыла.
Чтобы чёрным не стал её свет.
Не вернуть, не исправить - поздно
Расплетать заплетённую нить...

До того, как Душа
Устремится к звёздам -
Дайте право Земную
Ей жизнь прожить.