Уж ни в чём, не нужна идеальность...

Уж ни в чём,не нужна идеальность,
Он давно позабыл слово страх.
Он не ищет уж больше реальность,
А живёт уже чаще,в стихах.

   Он другой не из этого мира,
   Не пришелец конечно же он.
   Он давно позабыл дверь трактира,
   И забыл он на вкус самогон.

Но не чуждо ему всё земное,
И теперь он поддать не дурак.
Помнит юности время лихое,
До сих пор его крепок кулак.

   Но,есть,Но,он уходит в поэмы,
   И в сонеты свои о любви.
   И рисуя различные темы,
   Выжимает с своей их души.

Для него время лучший соавтор,
И редактора лучшего нет.
Ну,а жизнь идеальнейший фактор,
Создает что прекрасный сюжет.

   И он образы словом рисует,
   Подгоняя сюжеты под жизнь.
   Он тире с запятыми тасует,
   Чтоб была выразительней мысль.

Чтобы ласковей строчка ложилась,
Чтобы снова хотелось читать.
Как ему королева приснилась,
Не пускала его что в кровать.

   Не от мира сего был немного,
   Чуть философ,немного чудак.
   Но,всегда шел своею дорогой.
   И,до женщин он был,не дурак.

Одним словом,поэт да и только,
Фантазер,каких свет не видал.
Был натурой достаточно тонкой,
И стихами девчат ублажал.