Его волос в цвет камышиный,
И глаза, словно жар небес,
Меня манят в лесок спесивый,
Где владыка угрюмый бес.
Вот иду, пятой лист вбивая,
В вороную еловую грязь.
Что мне блики прекрасного Рая,
Если он - моя грешная власть?
Жадно вслед красоту уносят
Стаи тихих весенних дней,
Где мне Ангелы блажь приносят,
Где Россия среди церквей.
Упаду, занимая грязи,
Закричу, что есть силы в боль:
«Я ли та, что утопла в вязи,
Оттого, что он свет не мой?»
Его волос в цвет камышиный
© Copyright: Кристина Макаревич, 2025
Свидетельство о публикации №125040307089
Свидетельство о публикации №125040307089
Рецензии