Невинная забава?

     Для авторов, чьи строки оживают на порталах Стихи.ру и Проза.ру, развитие собственных страниц – нескончаемый источник вдохновения. В отличие от журналистов и писателей, работающих на заказ, они сами – кузнецы своих тем, вольные художники, чьё перо не связано указкой сверху. Дерзай, твори, что душе угодно, но помни о рамках приличий и законов – вот их единственный цензор.
     Порой кажется, что из этого бурного потока сознания иные произведения лучше было бы оставить в личном архиве. Не из-за отсутствия таланта, а скорее из-за сырости авторского замысла.
     И вот, на горизонте появляется новая забава для вынашивания этих сырых, порой нелепых идей – чат-боты. Словно джинны из монитора ПК, они предлагают широкий спектр услуг: выловят ошибки, продолжат прерванную мысль, отшлифуют слог и даже сотворят текст с нуля, повинуясь лишь заданию "автора".
     Неужели это конец эпохи творчества? Неужели искусственный интеллект вытеснит нас с собственных страниц? На мой взгляд, то, что он творит сейчас, без пристальной редакции, без души, тем более нельзя выдавать за своё. Что-то, конечно, можно позаимствовать, но с величайшей осторожностью.
Вот, к примеру, моя «сырая» частушка:
Ах! Увы, увы, увы.
Не целованный мужчина
Хуже реповой ботвы.
ИИ продолжил текст:
Он как сухарь черствый в чае, Как песня без мотива, Как борщ, что без сметаны.
Он робок, неуклюж в танце, Не знает нежности касаний, В глазах его лишь тень боязни.
А мир так полон ароматов, Вкус губ малины на рассвете, И шепот звезд в ночном полете.
Пусть же растает лед сердечный, И страсть прольется сладким медом, Чтоб не был он ботвой реповой.
Сырой исходник – сырой ответ на псевдорусском языке, с удачной находкой про борщ без сметаны.
Вот другой мой чуть более зрелый текст:
На поляне
Выбегали хомяки и зайцы,
По поляне бегали гурьбой.
Не боимся мы волков свирепых,
Пусть они идут на нас толпой!

Эти песни услыхали волки
И решили зайцев проучить.
Мчится стая сквозь кусты и ёлки,
Зуб о зуб пытаясь заточить,

Хомяки почуяли опасность,
Зайцы тоже чувствуют беду.
Не проходит без последствий глупость,
С хомяками лучше не пойду. 

ИИ улучшил текст:
Зазвенела лужайка от топота, Вырвались хомяки, зайцы вслед. "Не страшны нам волчьи морды злобные, Выходите все, на каждого есть плеть!"
Услыхали волки песнь ту дерзкую, И огнём обида их сердца обожгла. Полетели стаей, злобой ведомые, Сквозь чащобу, кусты, как чёрная игла.
Почуяли хомяки беду неминуемую, И зайцы в ужасе задрожали чуть дыша. Глупость не проходит бесследно, пагубно, С хомяками больше не пойдём никуда.
    Здесь уже, что-то получилось. Я не ожидал, что моё произведение можно подать, как эпическое, да ещё с таким пафосом…
    Ещё раз хочу напомнить, что эти тексты я не собирался публиковать. Они возникли в потоке сознания, и я бросил их на «улучшение».
    Это были попытки улучшить стихи. Как оказалось с прозой ИИ справляется лучше. Я дал задание продолжить такой текст.
Мой текст:
Девушка была похожа на струйку дыма, увенчанную искрами рыжих волос.
Продолжение от ИИ:
Она двигалась с той же неуловимой грацией, то появляясь, то исчезая в толпе, словно призрак осеннего леса. В ее глазах, цвета опалённого янтаря, плясали отблески костров и отзвуки древних легенд. Ее улыбка, мимолетная и загадочная, напоминала проблеск солнца сквозь листву, оставляя после себя ощущение тепла и неразгаданной тайны.
Казалось, она не шла, а парила над землей, едва касаясь её кончиками босых ног. Шелковое платье, цвета воронова крыла, развевалось вокруг неё, как знамя свободы, подчеркивая ее хрупкость и одновременно – внутреннюю силу. От неё исходил легкий аромат трав и дыма, словно она только что вышла из чащи, хранящей свои вековые секреты.
Её голос, тихий и мелодичный, звучал как шёпот ветра, несущий сквозь пространство обрывки воспоминаний и обещания новых приключений. Она была воплощением ускользающей красоты, которую невозможно удержать, но которую хочется преследовать до края света.
Она была легендой, рассказанной у костра, песней, унесенной ветром, мечтой, тающей на рассвете. Она была эфемерной и реальной одновременно, пленяя сердца и заставляя забыть обо всем на свете. И каждый, кто хоть раз видел её, навсегда запоминал ее образ – струйку дыма, увенчанную искрами рыжих волос.
     Букву е на ё в тексте пришлось исправлять самому. Кстати ценная буква в нашем алфавите. Жалко если совсем пропадёт.
     До слез проняло, отвык я от такой искренности. Кажется, будто из глубины души написано. Шучу. Впрочем, если вдохновения нет совсем, то и этот текст можно доработать, если у самого автора, что-то есть за душой.
     Я решил оставить эту статью с открытым финалом, не сгущая краски апокалипсиса, с восстанием машин и прочими ужасами. Просто мне хотелось бы, чтобы тексты бездушных алгоритмов не заполонили страницы Стихи.ру и Проза.ру, вытесняя живые голоса авторов. Очень на это надеюсь.