Время

«ВРЕМЯ» 
Время. Это нить событий
Бой курантов. Тиканье часов.
Время – это мир забытый,
уходящий в бесконечность зов...

Время как прилив, что гонит воду,
поглощая прошлое и нас.
Каждый миг – как сделанное фото,
из мгновений создан жизни наст.

Время протекает в нас и мимо,
оставляя незаметный шлейф,
в нём запечатлев гримасы мима,
что молчит под завыванье флейт.

Где конец его и где начало?
Где источник вечных перемен,
далеко ль до нашего причала
и какого действа мы фрагмент?

Время – воздух. Как прозрачный иней.
Медленно течет иль мчится вдаль…
Время в нас из непрерывных линий,
рвёт его невидимый вандал.

Время. Ты его не остановишь.
Не потрогать, не поговорить.
Сделать что-то старое не сможешь,
сможешь это только повторить.

Время – это истина. И в споре.
Фокус, наведённый точно в нас.
Жизнь струится, оставляя в створе
отпечатки прошлого анфас.
            2
Жизнь – метроном. Секунды тают.             
Часы безжалостно точны.
Когда-то дети вырастают,
а мы досматриваем сны.

Мы не умеем долго ждать,
а молодость нетерпелива,
она затейливо красива,
когда мы с ней ложимся спать…

Но как быстры часов мгновенья,
когда жизнь клонит на закат.
Как будто ветра дуновенье
в звенящем небе. Без цикад.
             3               
Время. Это истина в дозоре,
бытия невидимая ткань,
вытканная в жизненном узоре
тем, кто создал временную грань.

Время и материя. Лишь отзвук
наших тел, напоенных душой:
долетает тех столетий воздух –
от скульптур… Шекспира – как живой.

Время жжёт материю. Как фокус,
Наведённый свыше точно в нас.
Мы живые. Сзади. Прямо. Сбоку.
Прошлое глядит на нас анфас.

Время – это миг, когда проснулся,
ощутив сознания укол.
Белый свет лишь только прикоснулся –
сон в разрывы времени уполз.

Эту правду пусть уносит ветер,
дуя в парус времени. Сама
вечность установится на реверс.
Если миг бессмертия поймать.
             4
Время, время! Как призрачный сон.            
Как морщинится кожа лица.
Мне дожить бы мой век до конца,               
чтобы смерть превратилась в резон.

Запустение в мире моём.
Гонит время по зеркалу рябь.
Я так много успел потерять,
что не верится счастью вдвоём.

Память – скрипка о чём-то поёт,
тянет душу мою к образам.
Что имею на сердце – раздам,
остальное в небытье уйдёт.

Кладовая отпущенных лет –
лучший стих не дописан, не спет.
И звучит моим рифмам вослед:
ты тамбовского края поэт.
* * *