Война, отговорила, отшумела,
В сердцах оставив раны и в земле.
Прости сынок, что мама не сумела,
Тебя закрыть собою в этой мгле.
Я письма, твои, много раз читала,
Там... любишь, мне так часто говорил.
А вот моё, к несчастью, опоздало.
Его, на сутки, дрон, опередил.
Прости, что мало плакала ночами,
И в церкви не молилась каждый день.
Быть может… ты б сейчас остался с нами,
Смотрел в окно на белую сирень.
Я комнату твою не прибирала,
В ней всё, как-будто ты не уезжал.
Прости сынок, что сделала так мало,
Уставший голос матери дрожал.
Коптила, в ночь, дешёвенькая свечка,
С иконки грозно хмурился святой.
Заснуть пыталось мамино сердечко,
На час пустив забвенье, на постой.
А там, во сне, она его прижала,
К своей груди, чуть дрогнувшей рукой,
И, как младенца, в лоб поцеловала,
Украдкой, убедившись, что живой...
Маме...
© Copyright: Даня Крестов, 2025
Свидетельство о публикации №125040304245
Свидетельство о публикации №125040304245
Рецензии