Страх, во тьме перебирая вещи,
Лунный луч наводит на топор.
А.Ахматова 1921
Когда б мы знали из какого страха
Растут стихи, мы не читали б их,
Когда бы автору приснилась плаха,
Трагичным получился б утром стих.
Они и бражничали, и блудили,
Предчувствуя трагический финал.
Жар-птицы в облаках ещё парили,
Но кто-то в них с земли уже стрелял.
О, как красив, изящен был упадок,
Полуобнажена была тоска,
Наркотик временами был так сладок,
Речь обвиняющего так резка.
Путь от Парижа пройден до Голгофы,
Осталась всё-таки она жива
И неопубликованные строфы
Читаем мы, цитирует молва.
АННЕ
© Copyright: Владимир Пипченко, 2025
Свидетельство о публикации №125040302663
Свидетельство о публикации №125040302663
Рецензии