Много пишут и листают.
Ещё больше думают
Ничего не понимают
В этом общем шуме
И понять того нельзя,
Что же здесь наляпано,
Тихой памятью скользя
И поскрябав лапою.
*
Беркут, ястреб, кречет,
Все
Улетели в Космос,
Как сумели по росе,
Где летать не поздно.
Где одни лишь мысли ждут
Нового затмения.
Ничего не берегут
До остервенения.
Много пишут и листают
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2025
Свидетельство о публикации №125040301028
Свидетельство о публикации №125040301028
Рецензии