Усталым путником в окно стучался дождь...

Усталым путником в окно стучался дождь,
Он был в движениях и помыслах свободен,
И времени пришедшему угоден,
Как племени победоносный вождь.

Ему маршрут промокшего ствола
Стал интересен в шелесте оваций
Листвы, прошитой влагой аппликаций,
В саду, над трещинами старого стола.

"Журнал с набухшими страницами тяжёл", -
Ворчал слезами дождь, не разобрав ни строчки,
И только оставлял причудливые точки,
Где распластавшиеся линии нашёл.

Обход продолжился и вновь затеян спор
С оставленным ведром, что превращён в кораблик,
Там запах осени и прошлогодних яблок
На дне ещё хранился до сих пор.

Преображая воздух, крупный дождь, стуча,
Расчёсывал ветвями серебристый локон,
А кто-то с нетерпением уже выглядывал из окон
В сырое небо, в ожидании луча.

Меж тем, он сгустки капель превращал в строку
И становился с каждым часом тише,
Спускаясь искрами к земле с пологой крыши,
Дав силы жить простому стебельку.