Сорок снов подряд

О тебе молчит гладь зеркальных вод,
затмевая пульс.
Пишет гладкий слог, как из хлопка ткёт
стихотворный блюз,

тихая вода – тихая печаль,
в брызгах на весле.
К берегу едва сонному причаль,
он начнёт белеть

лунным молоком на халве песка,
на холстах ночи…
Лодочка моя просится туда,
где в стихах кричит

бульденежа цвет млечным василькам,
и зовёт гулять
по воде морской невсерьёз и впрямь,
и я будто вспять

проживаю жизнь – ломтик детских грёз,
сказочный фрагмент.
Папа в нём красив, молод, и принёс
шоколадку мне.

Солнца вечный май, как маяк в груди,
полыхает так,
что светло грести по воде, среди
васильковых саг,

бульденежа од, зазеркальных строк,
потонувших рифм…
Лодочку мою манит и зовёт
голосом твоим

остров колдовской с избами вдали,
с мельницей до звёзд…
В лунном молоке белые стихи
будто гнёзда вьёт

окрылённый миг, как несчастный птах,
менестрель утрат.
Я к тебе плыву с сердцем нараспах
сорок снов подряд.