Чужие берега

Мне с чужих берегов редко видится родины пламя.
Ей, потрепанной дробью свободы, не нужен такой
бесприютный бродяга, что ищет Багдад в Амстердаме,
и в Америки бурях находит Европы покой.

Мне с чужих берегов достает замусоленной веры
в то, что время не терпит, а я, бессловесный, терплю
утопичный призыв не ходить как матрос на галеры,
где прощения ленту цепляют рабам как петлю.

Мне с чужих берегов явно ближе к просыпанным чарам
улетевшего детства. На белом, горячем песке
я валяюсь под солнцем с лучом разожженной сигарой
и уже не хочу ничего узревать вдалеке.

Мне с чужих берегов жизнь не кажется теплой лагуной,
где уставшую душу колышет легчайший прибой,
предлагая пройтись по искрящейся звездами лунной
до невидимой точки смешения с темной собой.

Мне с чужих берегов открываются странные дали.
Им, случайным, но вечным, я тихо пою вне строки
безупречную грусть, превращенную небом в печали
мановения чьей-то, ласкающей тело, руки.

Мне с чужих берегов мир созвездий мигает небрежно,
окунаясь в теплынь идеально прозрачной воды,
под которой любовь балансирует в горе с надеждой,
все пытаясь хоть здесь избежать расставанья беды.

Мне с чужих берегов кто-то машет, на пир призывая.
Опустевший желудок ворчит, как обычный старик,
и влечет в небеса как стандартной иллюзии рая,
обратив этот стих в кем-то там не услышанный крик…