Письмо матери

Письмо не дописано, крестик в снегу,
а чёрные буквы спят в белом раю,
последняя строчка…, упала рука,
и клякса как рана на полном бегу,
мать с сыном погибли в неравном бою,
я это письмо на устах сберегу.

Темнеет домишко, окно без сверчка,
труба не дымиться, зачем тут душа,
проходят соседи, крестом обожгут,
воды наберут из глубин родничка,
и звякают звёзды о ручку ковша,
луна ж окунула в ручей изумруд,

тот камень как будто свеча на столе,
горит словно память в холодной воде,
перо напрягаясь по строчке бежит:
“ Прости запоздала, темно в феврале,
сегодня вот солнце на нашей гряде,
и  сердце запело судьбу ворожит,

привет тебе шлю, а меня извини,
ох что то опять заболело в груди,”
прищурилась строчка, перо накося,
и время застыло… , “сынок догони,”
солдат обернулся, он был впереди…,
за вечность запнулся, к звезде возносясь.

О тихая речка, весна впереди,
зайди на крылечко внучок – позови,
откроются двери и скрипнет слеза,
где взять два сердечка, звезде погуди,
пришёл наконец  на порог визави:
“Где деда пилотка…, бабуль образа?”

Вот так возрождалась России душа,
подросток как колокол, звёзды уста,
и память холодная, бьёт перезвон
молитвою в звуках, всю нечисть круша,
и в  горе, и в радость, ах то суета,
кричи небесам: “Русь святая – поклон.”