На ум короткий, как февраль,
Приходят и ложатся строки,
И возлежат там одиноки,
И проповедуют печаль,
И предрекают мне метель,
Твердя, что быть могло и хуже,
И не стремятся лезть наружу,
Что, видимо, не самоцель.
Но время требует сберечь
То, что пока осталось речью,
И выстрелит в меня картечью
Случайных мимолётных встреч.
Ведь будут март, апрель и май?
И, ничего не понимая,
Я, может быть оттаю к маю,
К себе вернувшись невзначай,
В который раз уже пройду
По кругу или по спирали
От слов, которых не сказали,
До слов, лежащих на виду.
И, улыбнувшись февралю
В скупую снежную порошу,
Вновь закурю, соврав, что брошу
И никогда не полюблю.
Февраль 45
© Copyright: Вадим Кунгуров, 2025
Свидетельство о публикации №125040200479
Свидетельство о публикации №125040200479
Рецензии