¤
Похвала тебе сердцем признательным, пахлава, —
таешь сладостью терпкой... Созрела в садах айва...
Минареты вонзаются шпагами в синь небес.
Сталь дамасская в горнах... Горит серебром эфес.
Караваны верблюдов... По звёздам ли в путь идут?
Рассыпаясь на шепот, пески свою песнь поют...
Знойный жар миражом...Неизвестно когда вода.
Золотая — века выживала, века! — орда...
Манит сказками дивными древний седой восток:
джины спящие в лампах, кальяна скупой дымок,
черносливовый взгляд, как у ланей, прекрасных дев,
чьи движения схожи с изяществом гибких эф.
Затеряться бы здесь, да вино словно воду пить,
заплетая мгновенья в кручёную шёлком нить.
Пахлава на червлёном подносе, горит щербет.
Вот гора... к ней идёт покорившийся Магомет.
Похвала пахлаве...
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2025
Свидетельство о публикации №125040204438
Свидетельство о публикации №125040204438
Рецензии