Ангел на стиле, демон в эфире,
Крутится карусель...
Всем бы вам вместе, стул, а не кресло,
Да и взглянуть в метель.
Каждые числа призваны виснуть
В наших сердцах навсегда.
Мёртвое море, вспахано поле,
Стынет вопрос: "Когда?"
Это не верно. Это не важно.
Шпиль Петербурга в глаза.
Чую, что нежность, верю отважно
Небо в посыле. Услышь, гроза.
Все мои строки сотканы оком,
Коим пока вижу я.
Вот тебе время, вот тебе стремя,
Ну а коня? Сам найди уж коня.
23ч.55мин.
01.04.2025
Ангел
© Copyright: Соколов Михаил Олегович, 2025
Свидетельство о публикации №125040204413
Свидетельство о публикации №125040204413
Рецензии