Памяти моего отца, Е.В.В.*
Скребу пером (конечно, ручкой)
При написании стиха.
А он с улыбкой смотрит скучно
За тем, как тянется строка.
"Зачем ты пишешь эти песни,
Зачем ты маешься без них,
Ведь жизнь светлей и интересней,
Чем каждый совершенный стих".
Скребу пером (конечно, ручкой),
Торопит вдаль меня строка.
А он стал песней светлой, звучной,
Мелодия его легка.
Он спит, не зная, что он значит,
Что море снов всегда о нём,
Уставший и любимый мальчик,
Ещё вчера играл с огнём.
Но высыхает старый тополь...
Напротив - гордая сосна
Шептаньем хвои жизнь торопит
И задевает небеса.
*Сегодня, 2.04.2025 ему было бы 68 лет.
Мой лучший друг два года назад ушёл легко и быстро, во сне.
Скребу пером
© Copyright: Лёка Егорова, 2025
Свидетельство о публикации №125040203607
Свидетельство о публикации №125040203607
Рецензии